pão com nanquim

Sobre a carta que não vai chegar

2011-12-12T04:20:00.003-02:00

Abriu a janela no exato momento em que a garrafa com a mensagem passava, levada pelo vento. Pegou-a pelo gargalo e, sem tirar a rolha, examinou-a cuidadosamente. Não tinha endereço, não tinha remetente. Certamente, pensou, não era para ela. Então, com toda delicadeza, devolveu-a ao vento.

Marina Colasanti, “A quem interessar possa”, em Contos de Amor Rasgados

Mas o que esperava? Que, de súbito, uma emblemática carta a surpreendesse, concedendo-lhe o prazer de toda novidade, em meio aos seus distraídos e sonâmbulos afazeres? E que esta carta plenamente lhe contemplasse, como faz um copo d’água que sacia lendária sede? E que cada palavra escrita trouxesse consigo a medida certa para o suprimento de seu exigente e almejado deleite?

Talvez sim. Ou, talvez, nem tanto. Queria apenas saber – sentir – que a passagem de sua existência pela existência daquele outro, o suposto remetente, havia feito cócegas de se lembrar; e saber – sentir – o modo como isto, se é que, se dava. E então poderia ela, para sempre, encostar a cabeça um pouco mais leve ao travesseiro. E nem precisaria muito para que se pudesse cobrir, com terra macia, um pouco mais daquela fenda que havia surgido e que até então permanecia, involuntária, escondida em algum dos recônditos de seu interior.

(É que não tinha base. Nunca teve, tudo aquilo nunca teve chão de se pisar. Era como entornar o líquido de um jarro e esperar por um recipiente que o pudesse conter – as duas mãos em forma de cuia, um copo, uma bacia que fosse, qualquer coisa! Mas que o líquido não se esvaísse. Não tinha base, pensava, deixar que se escorresse, por entre os dedos abertos, aquele tanto de si. E não havia chão, macio ou duro, simplesmente.)

A casa azul

2011-11-17T19:05:00.001-02:00

Azul

o gosto do juvenil paladar

Azul

a casa que mora neles

O que são portas,

maçanetas, trincos -

o que são tetos, telhas

a massa corrida

as vigas em vão?

Paredes concretas não moldam os fluidos

os eternos fluxos

os etéreos trecos

os líricos versos nos cantos da sala

No meio do mundo tinha uma casa

Tinha uma casa no meio do mundo

Fogo no Balão

2011-08-29T23:55:00.006-03:00

Clip da música Fogo no Balão - Davi Fuzari e Luana Aires

Desenhos (aquarela, nanquim, marmorizações, lápis) > Luana Aires
Edição, Finalização e Intervenções Gráficas > Davi Fuzari
Câmeras > Davi Fuzari e Luana Aires
Música do disco "Flores Maçãs" de Paulo César Anjinho

O conto da ilha desconecida

2011-06-29T18:53:00.002-03:00

- E tu para que queres um barco, pode-se saber?

- Para ir à procura da ilha desconhecida, respondeu o homem.

- Que ilha desconhecida, perguntou o rei disfarçando o riso, como se tivesse na sua frente um louco varrido, dos que têm mania das navegações, a quem não seria bom contrariar logo de entrada.

(...)

- Quero encontrar a ilha desconhecida, quero saber quem sou quando nela estiver.

- Não o sabes?

- Se não sais de ti, não chegas a saber quem és.

José Saramago, em "O Conto da Ilha Desconhecida"

Dezessete Faces

2011-06-21T17:52:00.005-03:00

Ilustração para o CD Dezessete Faces, de Gustavo Amaral

Despedaços de mim
Reviravoltas por dentro de mim
Tenho 7 mil vontades
Todas elas insaciáveis
além de indispensáveis

Eu me desconheço
No amanhecer reconheço-me em mim
Tenho dezessete faces
Todas elas inexcrutáveis
além de inseparáveis

Sei que a desilusão
há de ser minha morada
O destino, meu guia
Sou feita de terra macia
se desmanchando
qual noite e dia

Música: Gustavo Amaral
Letra: Mara

Fecho.

2011-05-09T13:35:00.003-03:00

Tenho por princípio nunca fechar portas
(Mas como mantê-las abertas o tempo todo, se em certos dias o vento quer derrubar tudo?)

"Sudoeste" - Adriana Calcanhoto/ Jorge Salomão

PrALiNe

2011-04-04T22:03:00.011-03:00

ê, mulé!

então tu vai Ali, né?

tu vai mais volta se der

Na tal da telha do ir

...até...

até que era bom se desse, viu?

cê desce eu subo e nós se encontra

num ser-tão qualquer

dêsse brasil

Andar'ilha

2011-01-25T02:28:00.003-02:00

mundo meu ardendo em febre, eu vim
lavar rosto e molhar pé nessa baía d'eu, meu sinhô
eu vim sentar um pouco à beira-mim

A Rosa Negra

2010-12-13T14:31:00.011-02:00

"É encerrado em sua solidão que o ser de paixão prepara suas explosões ou seus feitos"

(Gaston Bachelard, A Poética do Espaço)

para Otavio

Olhem bem aquele jovem: cultiva a sua solidão tal qual uma ostra a pérola. É de matéria de solidão que se constroem os muros de sua fortaleza. Solidão que não pesa feito o breu – age, antes, como éter: entorpece e move os primeiros passos para que se adentre nos moinhos do mundo. Solidão que não se traduz em falta – é antes o estar-em-si que tantos de nós temos desaprendido.

Rosa negra – sua solidão é sua rosa negra, cálida e cândida. Semente plantada em seu jardim de quimeras. Cultivada em terra-húmus, no canto de seu canto (o dele).

Como todo bom jardineiro, cuida dessa rosa, todos os dias, com afinco. Quando consegue por fim senti-la arder, é hora de soprar as suas pétalas ao mundo, e é então que essa solidão se dissipa por entre rostos e dentes, baila sua festa por entre as frestas. E é então que essa solidão vive a sua glória.

Mas ria

2010-11-12T12:24:00.001-02:00

Nunca mais vi Maíra sorrir: na redondez de seu rosto aqueles mesmos olhos de amêndoas – mas sorriso, quase nenhum. (É feita de quê sua ira, Maíra? De pedra ou de musgo? De aço ou veludo?) Mas ria, nos tempos já idos, sem culpa ou por quês, sem mais nem medos – ria. Lembro quando me vinha mostrar suas miudezas na palma da mão, tirava daqui e dali uma exclamação à toa! E agora deu pra gostar só das reticências... Ah, menina.

Essa brecha que não se fecha mais

2010-10-21T23:33:00.007-02:00

para Lidia

É que desaprendemos um pouco a ser sozinhos depois que, no amor, nos tornamos homens reconhecidos pelos homens – nossa imagem belamente renascida e realçada no espelho do outro.

Não é que o amor tenha nos roubado a dádiva de sabermos amar a nossa solidão. É que o amor abre na vida da gente essa brecha de espaço para o deleite de tamanha e tão doce embriaguez compartilhada – essa brecha que não se fecha mais.

2010-10-09T11:41:00.003-03:00

Leia-me nas entrelinhas

Que não sou de aprumar estandarte:

Meu amar era no canto do riso

No verso da rima

Na sombra do som

Um amar do tamanho do mundo

Tão bonito,

Tão grandão!

Perdia, coitado, um pedaço

Sempre a ter que passar

pelas portas do Não...

2010-08-19T23:10:00.006-03:00

2010-07-19T22:08:00.006-03:00

"mordia com dentes mais brancos e livres"
vida nova que reluzia como fruta fresca apanhada no pé:

era sábado dentro de mim e eu chorava
de alegria e de cansaço
de saudade e de desejo

de tanto

Niil

2010-06-12T20:13:00.008-03:00

embaixo do pé nem chão

nem tinta caneta nanquim

nem mim

nem prosa poema canção

nem tão

nem pico bandeira violão

nem nós

nem nunca

começo nem fim

nem sim

nem surda nem muda nem voz

nem vez

nem sempre nem tudo talvez

nem sei

Hoje

2010-06-01T18:19:00.003-03:00

o dia ido é fio sem nó
na garganta um grito
mudo e é só
mais um dia
que finda tal qual
melodia em mi
menor

Perder paredes e parâmetros

2010-05-18T21:18:00.002-03:00

dar um salto do meu lugar
lá de cima olhar pra baixo:
voltar?

Uníssono

2010-04-24T19:45:00.006-03:00

Naquela noite transluarada eu sentia o teu sono entrelaçado ao meu – um sono tecido a dois. E era de uma frágil delicadeza de teia de aranha: qualquer inseto, qualquer cisco que pousava era um susto

Pseudo-anônimo

2010-04-06T23:06:00.006-03:00

seis bons motivos para se ter um pseudônimo:

1 escrever torto por linhas retas
2 não ter pudor em extravasar o lirismo do eu-lírico
3 caprichar na lascívia dos poemas eróticos
4 desabrochar seu alter ego
5 voar por cima dos marasmos da sensatez
6 tentar a sorte de ser apedrejado por quem lhe cheira o perfume de flor

_______

2010-03-12T23:56:00.014-03:00

Mas bateu foi uma vontade,

uma saudade dessas noites quentes dos sertões onde eu nunca pisei o pé

Aquele cheiro de querosene,

a fumaça da lamparina derretendo o beijo de um casal sob uma luz amarela,

alguém lhe oferece uma aguardente.

À beira das janelas,

quando entardece,

as mulheres exibem bochechas fartas e avermelhadas,

esperando seus homens que voltam com suas glórias

e ganas.

As crianças na sala delirando a febre do dia,

um cão ladra.

2010-01-26T17:38:00.005-02:00

faísca de luz
no breu do poema
raia e cai

2010-01-21T21:36:00.000-02:00

pedra no rio de mim
bom para a rima
ruim para o rim

Corumbá

2009-11-23T01:39:00.005-02:00

vai ser assim:
na primeira brecha do Tempo,
na primeira fresta entre as horas que houver,
(assim como de vez em quando há buracos no meio
dos muros de tijolos concretos por onde se pode ver a amplitude),
ana e eu
(os olhos apertados do sol se pondo)
pegaremos carona na garupa do primeiro caminhão com destino a lugar algum –
mas que passe por Corumbá.

até lá dará tempo de termos comido bastante poeira:
marrons que só vendo pisaremos o chão daqueles pantanais.

seguiremos então os rastros mudos das formigas
que nos levarão até o córrego das brisas,
por onde flutuaremos entre risos e rosas e risos e...

rosas depois,
avistaremos um descampado à maneira de céu
com apenas uma árvore sabiamente retorcida:
sentado sobre o macio de sua sombra estará Manoel
a exuberar-se com o ínfimo das coisas que não prestem
a enamorar-se de Bernardo
a sorrir com os olhos miúdos por trás de suas lentes garrafais,
sua organicidade misturando-se à da terra, dos troncos, das rãs e dos calangos.

nos aproximaremos então, em singelo êxtase,
e nada haverá que não seja poesia.

DIVÃ

2009-11-18T01:39:00.001-02:00

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...................................................................poemas
têm me obcecado feito borboletas............................
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QUARTO

2009-10-12T23:45:00.000-03:00

(por Marcelle)

E ao longe já se escuta o trotar dos cavalos,
o turvo das imagens e dos sons delineia-se aos poucos no
porvir de um estrondo – avalanche
de galopes que em breve se aproximam,
que em breve atropelam, atravessam-me
a cabeça, ponta a outra de meus eixos
que os perco
desfaleço
e no quase me desfaço
mas agora já sou eu a galopar junto com eles
e agora já sou eu a conduzir essa manada,
terra-poeira, chão de deserto,
vento do norte:
agora é a mim que me levam consigo,
sou mais uma no bando?
Mas nesse instante já os vejo desmanchar no
horizonte do silêncio e eu aqui
– embora não –
nessa cama, nesse quarto
e esse corpo
esse teu tenro cansaço
esse teu doce suor e essa pergunta sem resposta que
teus olhos fazem aos meus e que meus olhos
fazem aos teus

(da série "Cômodos", inspirada na poesia puerperal de Eduardo Martins: puerperal.blogspot.com)

VARANDA

2009-10-05T23:17:00.002-03:00

(por Sophia)

Depois do dia em que te deixei, meu bem,
nunca mais os dias foram meus:
finas membranas dissipadas no ar,
hímens rompidos.
Tudo agora é feito bolha de sabão que
daqui a pouco já nem é mais,
para meu delicado espanto.
Digo que não posso mais tocar a solidez dos dias
tal qual outrora pude,
consegues mensurar meu desvario?
Os dias então são apenas a ressonância do que fomos –
pense na imagem dos marcos deixados na areia
pelo recuar das ondas.
E os ecos da saudade ressoam em desatino,
invadem a casa,
as janelas que dão para a varanda estão abertas.

(da série "Cômodos", inspirada na poesia puerperal de Eduardo Martins: puerperal.blogspot.com)

COZINHA

2009-10-04T23:11:00.000-03:00

Vapor de fumaça,
frutas frescas repousam na cesta,
terça-feira morna e a lembrança do cheiro
quente da cozinha da avó.
Ah a avó,
seu livro de receitas na estante e os
poemas escondidos entre as páginas amareladas,
Inês sorri entre os dentes: naqueles tempos,
ler e escrever poema já não eram lá bons modos.
Cecília espremida entre duas receitas de bolo,
Meireles e merengues.
Tenta Inês balbuciar um ou outro dos Cânticos,
“O vento do meu espírito
soprou sobre a vida
e tudo que era efêmero se desfez.
E ficaste só tu, que és eterna”...
A água ferve, as horas chegam,
o tempo voa.

(da série "Cômodos", inspirada na poesia puerperal de Eduardo Martins: puerperal.blogspot.com)

SALA DE ESTAR

2009-09-30T17:11:00.001-03:00

(por Inês)

Mas é domingo e não quero,
é domingo e não o vi chegar,
sentado no sofá esperando o chá das cinco
está domingo e todo seu silêncio.
Essa ausência arrebatadora me perfura
os tímpanos e o macio do sono
já não mais me acolhe,
amanhã cuidarei da vida, amanhã
distrair-me-ão as frutas maduras colhidas na feira –
mas amanhã não chega, amanhã
não existe e os domingos não têm fim;
têm o tamanho e duram o tempo dessa colcha
que bordei para fazer passar domingo,
é domingo e sempre,
é domingo e
basta.

(da série "Cômodos", inspirada na poesia puerperal de Eduardo Martins: puerperal.blogspot.com)

PORÃO

2009-09-27T19:14:00.001-03:00

Modesta, isto o que era.
Prudente, talvez:
ponderada.
Não havia dia em que não se ardia,
sua ardência escura,
sua ardência úmida, húmus.
Narcisa escondida pelos cantos,
fugia dos olhos lavados do mundo, esses
olhos carentes de penumbras.
E ardia-se de prazer
- o prazer mudo dos que guardam segredo -,
dentro de si sua pérola negra,
diamante no coração de sua gruta.
Moderada, media em doses certas o peso
de sua beldade,
sabia com precisão o alcance dos
abalos sísmicos que decorreriam do
florescer de tamanha
e impossível beleza.

(da série "Cômodos", inspirada na poesia puerperal de Eduardo Martins: puerperal.blogspot.com)

2009-09-03T17:11:00.000-03:00

E então a palavra estilhaçar é toda minha: quebrei os espelhos que me restavam. Eram de uma opacidade em que eu não me via – ou seria neblina em meus olhos? A tempestade daquele dia eu a bebi num copo d’água, entre soluços e engasgos, depois silêncio. A última gota foi lágrima de amor. Amor, esse meu milagre.

2009-08-09T20:52:00.003-03:00

Sobre esse meu monossilabismo. (Curioso haver o abismo contido na palavra). Sobre esse silêncio duramente interrompido e sobre a força cega da voz – que vibra as pregas abrindo caminho no escuro e que sai como em parto – e se solta oscilante no mundo. Palavra que ponho no mundo passa frio, sim. Passa sede. Sobre essa minha intransitividade, limito-me a dizer que a tenho com a sobriedade dos loucos, mas escuta um segredo: é somente (e sempre) às meias-noites que me abro em flor.

2009-07-08T22:05:00.001-03:00

Lambia os dedos com saliva e saboreava aquelas páginas férteis de palavras, mastigando-as uma a uma, sem piedade. Até os pingos dos is ela mastigava, a mais indigesta das palavras ela triturava entre os dentes, meu deus. A mãe sempre falara do olho que era maior que a barriga. Da boca de Clarice transbordavam as letras avulsas, partidas, inteiras, cuspidas. (Sim, porque dos poemas até aceitamos de bom grado engolir o sumo das entrelinhas, mas as letras ficam.) Era comum engasgar-se com as vírgulas, ciscos nos olhos da menina. Crocodilo era palavra crocante coberta com caramelo e Sublime tinha o gosto da noite no céu. Fazer poema, para Clarice, era sorrir e o poema saía, salpicava de estrelas o silêncio do papel, quando lhe perguntavam o que queria ser quando crescesse ela respondia bem isso, que queria ser dessilenciadora.

2009-06-27T23:23:00.002-03:00

quis

um poema que tivesse a medida certa dessa dor

de querer

um poema

que então me curasse

que beijasse (calasse) minha boca

me acariciasse os cabelos e os medos

um poema que me fosse

em meu lugar

que por fim então me acolhesse

(e eu, exaurida, me entrego)

em sua trama macia de linhas tortas

2009-05-17T20:28:00.001-03:00

E agora sei, eu sou só
Eu e minha liberdade que não sei usar
Assumo a minha solidão:
Sou só, e tenho que viver uma certa glória íntima e silenciosa

Guardo teu nome em segredo
Preciso de segredos para viver

Lispector, C.

2009-05-05T00:47:00.002-03:00

nos intervalos do sono
(ao leve abrir dos olhos)
avistava aquela ilha

de luz

aquele corpo, pedaço de terra

– terra à vista!

epiderme do desejo

branco do sonho

suspiro do repouso

profundo

(o meu mergulho era o sono, águas gélidas e escuras, e o meu breve respirar era ver ali aquele corpo entregue ao acaso – como flor esquecida ao relento que só espera ser apanhada)

2009-04-20T00:50:00.004-03:00

Encontrei-a no chão

Lágrima de um choro quase contido

(gota mista de amargura e encanto)

De alguma árvore cujo segredo parece ter sido desvelado.

Apanhei então tal fragilidade entre os dedos:

Aquela folha era um desenho materializado do singelo

Tinha o cheiro e o gosto do lírico

Podia ser a metáfora da minha vida.

De si só sobrou seu esqueleto

Em meio a sua trama há um vazio por onde posso respirar.

Sua sombra é sua aura

Sua alma

Seu espectro

Sua organicidade carcomida

– suas ranhuras –

Formavam o mapa do universo

E por estes labirintos

Meu olhar se perdia

E se deliciava

sopro

2009-04-14T22:38:00.002-03:00

O frio me faz lembrar o corpo. Os pés queimando de gelo sobre o verde-escuro da ardósia. E o vento já não mais se cala, por onde passa me convida para um não-lugar... Vejo-me então persuadida pelo latente vendaval contido num sopro. É sim, o vento me cochicha nos ouvidos que eu vá um pouco morar fora de mim, quem disse que eu ouço? Finjo que não. Finjo-me pedra.

(Mas sei que não sou pedra: sou antes um rio turvo e belo e ávido de maiores sinuosidades)

2009-03-24T19:41:00.001-03:00

Sinestesia

2009-03-19T19:30:00.004-03:00

E num gesto certeiro que golpeasse o ar – aquele denso ar de monotonia –, fez com a mão direita o sinal da carona, e por pouco não quis que o carro parasse. De fato, e pela primeira vez, não desejou que o carro parasse. Não aquele. O vício do gesto havia feito seu braço pender mais uma vez para trás, o polegar apontando o caminho adiante, caminho este que nem ela mesma supunha em sua concretude. Sua rota – seu destino – não havia no mapa, uma espécie de neblina embaçava a obviedade dos prédios e esquinas. Por um instante uma vertigem fez-se nascer em seu ventre, alastrando-se por todo o corpo. Para onde iria?

O olhar perdido no horizonte de suas divagações alcançará agora seu foco na figura do motorista, a quem por conveniência transfere o peso da incógnita:

– O senhor tá indo pra onde?

Por sobre o banco de trás, uma infinidade de papéis espalhados. Caixas de isopor e um buquê de flores. Ligeiramente murchas – no entanto ainda vívidas –, do lado de fora do automóvel já se podia imaginar os cheiros do vermelho e do amarelo. Sim, as cores diferem-se também por seus distintos cheiros, e não há olor que escape de ser imagem. Era assim: em sua paleta desabafava as cores que almejava ser. Com a paciência e a destreza de uma alquimista, Janaina se entregava, bailarina que também era, à incansável dança dos pigmentos. Ao final do dia, sorriso nos lábios, belas mãos sujas de tinta, o corpo cansado estirado na cama.

A voz do motorista soa baixa e seca – não uma secura de descaso ou de desprezo, mas o seco como a condição da ausência do úmido mesmo:

– Vou passar pelo centro. Augusto de Lima com rua da Bahia.

– Serve.

Bateu a porta, entrou no carro. E durante os próximos longos minutos não houve palavra lançada naquele silêncio contaminado pelo incômodo perfume das flores. Ambos assistiam calados a um mesmo teatro encenado por máquinas emissoras de fumaças cinzentas, bem à frente. A cidade opaca – Belo Horizonte opaca. Mais uma vez o cinza, que ao menos se apresentava generosamente em variados tons. E as flores. E claro: o azul. O azul, desde o início ela reparara, o azul tomado emprestado do céu pelos olhos daquele homem – que definitivamente não era belo. Até mesmo a desbotada camiseta azul usada pelo motorista parecia menos azul perto de suas pupilas. Azul daqueles que ninguém se atreve, preso no abismo da garganta um choro azul... Inexistente na teoria das cores, azul nunca alcançado por nenhum pigmento de sua paleta, azul-nunca. Da sua existência a cidade não desconfiaria.

2009-02-25T11:02:00.000-03:00

Guardei no bolso as boas maneiras:
num espelho quebrado a ternura em cacos

Não gosto dos banhos porque
os banhos me desgastam
Me transformam irremediavelmente em limpa e com cheiro de nada

Deixei meus pudores e ascos na última esquina
Quero-me suja
assim como quero sujar o poema
(mais ainda do que fez Gullar)

Dias passam e abraço a mim mesma feito pedregulho
As pessoas quase não sabem ler pelas gretas o olor que exala do lírico de mim.

2009-02-15T00:59:00.000-03:00

É como uma porta que não abro: se aberta, um abismo vasto. Duradouro. (É como o curioso de querer saber a dor de um espinho, saborear o vermelho orgástico da certeza quase adivinhada, mas aquela dor será minha nova sina - um pouco mais branda porque concreta, mais leve que o peso de meus escrúpulos.)

Depois, tudo em volta é nada sutilmente tomado por uma presença morna. Pungente, ainda que quase tenra.

Férias de verão

2009-01-14T02:00:00.000-02:00

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e um buraco do tamanho de mim

2008-12-24T03:43:00.000-02:00

Como peixe de aquário assustado
Colo na superfície do poema minha boca aberta de espasmos

(De que maneira pautar o deslumbre?)

Não escondo:
Enquanto minha sede quer transbordar pelo gargalo,
Minha carcaçarapuça se enrudece feito pedra
Mas
Quero ser suficientemente livre para fazer as metáforas delirarem
Arranhar um grito lascivo nessa laringe com gosto amargo de mel

Não quero mais sustentar na (con)cavidade dos olhos essa sensatez carcomida
É muito cansaço para as minhas pupilas...

Engolirei o mundo sem saber de conveniências nem filosofias:
A mim me basta a poesia*

(O que ainda me pendura no varal das vertigens
São de fato os meus múltiplos quereres
Que brotam não sei de onde,

talvez do meu umbigo)

*a poesia é um chorar colorido
é um jogo violeta de hiatos
- dança de metáforas -
a poesia é um excremento lindo
a poesia é um orgasmo no peito
a poesia é um flutuar de coisas que não acaba
a poesia não é ufanismo não é ufania
a poesia é uma utopia boa
poesia é ócio é cio
.

2008-12-18T13:09:00.001-02:00

do amargo de minha boca que se abre ao porém de um sorriso não precisa de alarde quem precisa de estandarte é profeta do passado só carrego nostalgias escondidas com cuidado lá no fundo do bolso de minhas vestes nuas desvelam meu corpo à face da lua que é nova minguante e cheia de nada mais me importa a não ser aquilo que eu não sou daqui eu não tenho amor eu sou da baía de todos os prantos que derramei sobre os pés de ninguém me fez chorar rios de risos e enxurradas gargalhadas de um palhaço sem pudor nem piedade desses nossos pecados nada mais restou a não ser a história que nunca acaba de começar o poema que quis parir e enviar por correio ou por telepatia para dentro de ti a mesma fúria o mesmo e bendito caos que me assola a monotonia de cada dia e a rotina que invadiu nossas retinas cansadas de não ver nada além do óbvio que sacia nossa pouca fome de vida plena de incompletudes sigo sem rumo os caminhos de meus rumores dividida entre amores de sempre de nunca de sempre talvez um dia me mate essa crônica verborragia interna que me quebre a perna que me corte os pulsos que me doa um calo-me diante do silêncio que ecoa no vácuo de mim que não me mereço a mim que não me desfaço a mim que agora disfarço o fim

Veludo

2008-11-20T09:43:00.001-02:00

luz lilás -
na maciez da noite
o toque tenro
alcança a face do silêncio

2008-10-08T23:45:00.000-03:00

por enquanto, engarrafados gritos
e a poesia ainda embaixo dos lençóis.

vontade de pegar no sonho,
soltar pipa com ele.

segurar dezenove pipas numa mão só, de uma só vez.

se não,

fugir pelas gretas

abocanhar matos e pedras,

adquirir consistência de brita.

ócios do ofício

2008-09-16T10:57:00.003-03:00

poema nasce em estado de vertigem

no além do limite
em terra-de-ninguém

poema se faz quando não se quer
não se espera
não se

poema nasce
do ventre
do ócio
do cio
e só

2008-09-09T23:26:00.000-03:00

___

2008-09-04T00:48:00.000-03:00

e
numa dessas noites
ao dobrar a trigésima oitava esquina,
ouviu de alguém
que passava de carro
[alguém cujo rosto não foi percebido]

seu nome:

LUANA!

seu nome

num grito tão certo
num grito tão alto
tão rouco
tão forte

seu nome morando num grito
que nem ela mesma
ousara gritar.

2008-08-20T02:43:00.000-03:00

A menina se chamava Elisa.
[e gostava do seu nome: achava Elisa um nome colorido.]

quando sorria era de sabedoria
não se deixava enganar por flores
para ela os orvalhos resplandeciam
tinha como amigas as aranhas
poucas vezes em que chorava
- quando não engolia o choro -
sentia-se mãe de cada lágrima que escorria...

um dia Elisa
se cresceu.

adquiriu uma certa parceria com botas cor preta.
tinha face corada, cabelo liso também preto
com franja à altura dos olhos.
se divertia em rapazes
e costumava desenhar estrelas nos cadernos

gostava de cheiro de batom de cereja
comia sanduiche na escadaria da igreja

dava bom dia ao trocador e sentava-se, séria, na penúltima cadeira do ônibus.

.

2008-08-14T10:12:00.000-03:00

mesmo que não quisesse mordi o gosto do fim
minha fonte secou de prantos

os olhos fechados me vi
sem cores no escuro

sem cores

2008-08-04T12:27:00.000-03:00

A chuva deformou a cor das horas

2008-08-03T15:26:00.000-03:00

Ela havia se cansado. De tudo e de todos. E das lonjuras que inventara para si.

Cansada de si? Cansada do não. Nessa instância a sua vida se tecia de arrependeres, como uma louca ela colecionava desejos passíveis, possíveis, profanos, amores sem chances, luares sem pares, a vida passava entre os dedos abertos.

Com a embriaguez do sono a pesar suas pálpebras, colocou a última carta em seu castelo, foi se deitar. Na cabeça a trilha sonora do filme de domingo, cabelos molhados e a chuva caindo lá fora... por sobre seu teto as estrelas. O gosto úmido daquela noite a incomodava – e profundamente. O cheiro triste da dama-da-noite que a tudo se impregnava não respeitava fechaduras nem cadeados, mas que diabo! Ainda havia de cortar um dia aquele pé de dama-da-noite, sim, havia... Isso ela prometera a si mesma – mais uma para sua coleção de promessas, essa não passaria batido.

O cheiro doce da madrugada se confundindo com o cheiro de seus devaneios, ocultos desejos, nostalgias de sonhos de infância, tudo era macio demais... Inclusive a escuridão do quarto: macia. Como um abismo.

Óvibio

2008-05-19T12:23:00.004-03:00

Um pulo
é uma tentativa frustrada
de se alcançar o céu

Breve

2008-05-19T00:39:00.002-03:00

hoje estou livre a pássaros.
agora vejo formigas iluminando o chão com suas pequenas sombras.

(há pouco, idiotas motorizados ironizaram o falso lirismo desta minha tarde.)

os domingos têm assim um certo gosto de suspiro...
e uma certa e sutil resistência às poesias.

Formigueiro

2008-05-19T00:27:00.001-03:00

E então um dia, em tempos de criança, descobri que não só livros com letras garrafais e inofensivos porta-retratos de família habitavam a estante do meu quarto.

*****

(pequena pausa para prévias considerações importantes):

1. Um rádio-relógio não parece ter o formato de um formigueiro.

2. Formigas não emitem sons perceptíveis a nós, e, portanto, não podemos associá-las a notas musicais.

3. Que se saiba, até hoje, não existem estações de rádio destinadas a estes insetos com três pares de patas, um par de antenas e corpo dividido em três compartimentos – sendo eles: cabeça, tórax e abdome.

4. De fato, nos livros de biologia, não se faz nenhuma referência ao aparelho auditivo das formigas.

(fim das considerações importantes)

*****

Observar formigas brotando do rádio-relógio da estante do meu quarto era para mim tão usual quanto observar peixinhos no aquário. Éramos cúmplices umas das outras, como se apenas nós soubéssemos de nossas respectivas estranhezas existenciais – cada qual formando com o seu contexto um conjunto nada homogêneo.

Digo então que o formigueiro era ali, naquela ocasião, o próprio rádio-relógio, sendo que a música talvez fosse surrealmente substituída e concretizada nas formas de formigas inquietas e ariscas – que se multiplicavam a cada olhadela.

Não eram pequenas. Eram marrom-amareladas.

(Haver um formigueiro na estante é como haver um oásis no meio do deserto.)

Não era sempre que apareciam. No entanto passar horas à espera de uma simples manifestação insetal não era para mim nenhum sacrifício. Às vezes uma ou outra arriscava se aventurar por sobre o mundo extra-rádio-relógio, mas logo depressa voltava para o interior do aparelho por um orifício qualquer, antes que eu pudesse tomar qualquer atitude. E os rápidos momentos em que eu podia presenciá-las eram simplesmente marcados por arrepios... Arrepios! Há algo no abstrato alheio que sempre me incomodou. Fui tomada de repente por um certo egoísmo e, confesso, cólera – afinal, o quarto não era só meu? – misturados com um sentimento de real submissão ao poder oculto daquelas formigas à primeira vista inofensivas.

Sabiam dos seus poderes de formigas. Eram todas estratégicas. Não havia vestígios de como haviam chegado ao rádio-relógio. E logo ao rádio-relógio! Desde quando seriam estes açucarados?

Talvez agissem à noite. Formigas são dotadas de uma autonomia despreocupada e inconsciente. Ignoram os seres humanos. Possuem sistema nervoso? Não sentem quando esmagadas; não absorvem o fervor do ato de serem esmagadas... No entanto conheciam os caminhos secretos. Sabiam que causavam arrepios e por isso brotavam incessantemente do rádio-relógio, numa mista demonstração de superioridade e rebeldia.

Éramos cúmplices, inclusive no sentido de que apenas nós conhecíamos umas a existência das outras, e, portanto, sobrevivíamos despreocupadas...

Até o dia em que as traí.

Revelei a outro ser humano a existência dos insetos musicais, a pretexto de puro asco.

(Esta fora a minha primeira representação de traição.)

*****

Formigas não combinam com radios-relógios. Rádios-relógios não combinam com a homogeneidade da mobília da casa. Formigas não seriam animais de estimação. Homogeneidade e estabilidade e organização e tudo como deveria ser e rádio relógio no lixo e estante vazia mas limpa combinariam com a personalidade da senhora dona de casa minha mãe.

O ecossistema foi então engolido pelo lixo. Não houve nenhuma tentativa de homicídio por inseticidas. A senhora dona de casa minha mãe disse assim que o rádio relógio já nem prestava mais, pois já não cantava mais música e nem acompanhava as horas do dia. Afinal, no mundo dos seres racionais, rádios têm como única função combinarem com música; e relógios, com marcação de horas.

(Acho mesmo que o rádio relógio foi direto para o lixo para que se evitassem tentativas de contra-revolução instantâneas, que de fato até hoje não apareceram...)

*****

No dia seguinte minha mãe eternizou um vaso de porcelana chinesa por cima da estante.

Da arte de ser artista

2008-05-19T00:16:00.002-03:00

por todos os cantos manchas. rastros. vez ou outra uma pausinha para o lanche, que é pra dar tempo de conter os fluxos: pão com nanquim. "e o que é que vai conter minha fome quando eu tiver que ser gente grande?", ela pergunta, os olho miúdos. pão com nanquim. fome de poesia, a arte é o que me traz sentido e forma...pediremos perdão pelas nossas loucuras? (por onde andarão nossas testemunhas?) abro a tampa com tanta cautela, a tinta transborda mais uma vez. quero também transbordar...

Três de março

2008-05-18T23:55:00.001-03:00

feliz de quem sabe rimar
amar
recanto
abismo
azul

o dia preenche seus quartos
num quarto fechado o poema é nu

deleite
dos corpos
dois corpos
se clamam
a vida não basta
um copo
derrama

a sede
a sina
a seiva
a cura
a fúria
a glória

de um dia
comum.